嘉莉博士的数据屏幕上，所有的参数都变成了一片毫无意义的猩红乱码。?纨, · ·鰰*占, ′哽?新`最\全,

她看到那黑色的魔神，竟在战栗中，生长成了一头真正的、只存在于神话里的龙王。

“那是什么……”一个年轻的士兵失神地喃喃自语，手中的武器垂落，“我们在……在看什么？”

楚子航开始移动。

他迈出了第一步。

那不是冲锋，也不是闪避。

那是一段舞。

一段古老、缓慢、却蕴含着天地律动的战舞。

湿婆业舞！

每一步落下，大地都随之哀鸣，一道道深不见底的裂隙，以他为中心，向着兽潮蔓延。

每一次挥臂，空气都发出撕裂般的尖啸，无形的力场将成片的噬极兽碾为齑粉。

他像一个孤独的舞者，在世界崩塌的舞台上，跳着献给末日的最后一支探戈。

这片血肉横飞的战场，成了他的舞池；那漫山遍野的妖物，是他卑微的、注定要被碾碎的伴舞。

一瞬间的恍惚，他仿佛看到了一个下着雨的午后，在卡塞尔学院那间永远乱糟糟的宿舍里。

没有遮天蔽日的血色，只有被雨水洗刷过的、灰蒙蒙的窗玻璃。¨6?邀*墈?书\惘′ +已.发^布-嶵′薪￠璋!結/

空气里没有血与焦炭的味道，只有一股淡淡的、发酸的奶味。

那个总是睡不醒的、瘦得像根豆芽菜的衰仔，正举着一盒酸奶，脸上挂着那种让人又好气又好笑的、混杂着“我不是故意的”和“但我觉得问题不大”的表情。

“师兄，”那个声音，像一根极细的线，穿透了此刻震耳欲聋的嘶吼，清晰地在他脑海里响起，“这个好像过期了，但我尝了一口，没事儿，还能吃。”

恍惚间，他又看到了自己的手。

不是现在这双被黑色骨甲包裹、能轻易撕裂钢铁的利爪，而是那双握着村雨、布满老茧的人类的手。

一只更温暖、更柔软的手覆了上来，用一支圆珠笔，在他的掌心，一笔一划地画下了一个歪歪扭扭的六芒星。

他记得夏弥当时那副故作深沉的、仿佛在施展某种古老契约的“练神功”表情，和周围人看怪物一样的眼神。

可笑吗？很可笑。

但那一刻，掌心的温度，却是真实的。

在这片被玛娜生态侵蚀的、冰冷的废土上，在他被“临渊者”这具活体棺材彻底吞噬的深海里，这些记忆就像是遥远海面上，一点点即将熄灭的渔火。`s,w¨k~x¨s_w/.,c~o^m¨

它们微弱，却固执地证明着，他曾经是一个人。

一个会因为过期的酸奶而皱眉，会因为掌心被画上星星而感到一丝荒谬的无奈，会坐在一个衰仔的身边，听他讲那些不着边际的屠龙故事的人。

两种孤独，却在某一个瞬间，遥遥地碰了一下。

“轰——！”

现实的巨响将他从回忆的深渊中猛然拽回。

那白甲噬极兽的攻击，再次擦着他的龙角而过，激起一片刺眼的火花。

那冰冷的、不属于人间的杀意，像一盆冰水，浇灭了最后那点渔火。

他眼中的金色，最后的一丝暖意也褪去了。

湿婆业舞，仍在继续。

只是，那舞步之中，除了毁灭一切的暴怒，更多了一分无可挽回的、死寂的悲伤。

他不再是为了复仇而战，而是为了将所有见证过那份温暖的东西，一同埋葬。

这片天地，就是他盛大的、唯一的葬礼。

然后，他感觉到了。

那道视线。

不是用眼睛，而是用一种更高维度的、纯粹的意志。

那白色的、神明般的身影，远在天边，却仿佛就站在他的灵魂里，静静地、带着一丝孩童般的好奇，审视着他的一举一动。

它看懂了。

它看懂了这支舞的韵律，看懂了这韵律背后，正在疯狂积蓄的、足以将这片天地都彻底清洗的毁灭之力。

它必须打断这支舞！

于是，它动了。

没有征兆，也无视了空间。

它只是从原地消失，下一瞬，便出现在了楚子航的身前，出现在他那支末日之舞最关键的一个节拍点上。

它伸出了一根手指。

一根光洁如玉、修长得仿佛艺术品的手指。

轻描淡写地，点在了楚子航那正在积蓄着毁天灭地之力的胸口。