嘉莉博士的数据屏幕上,所有的参数都变成了一片毫无意义的猩红乱码。?纨, · ·鰰*占, ′哽?新`最\全,
她看到那黑色的魔神,竟在战栗中,生长成了一头真正的、只存在于神话里的龙王。
“那是什么……”一个年轻的士兵失神地喃喃自语,手中的武器垂落,“我们在……在看什么?”
楚子航开始移动。
他迈出了第一步。
那不是冲锋,也不是闪避。
那是一段舞。
一段古老、缓慢、却蕴含着天地律动的战舞。
湿婆业舞!
每一步落下,大地都随之哀鸣,一道道深不见底的裂隙,以他为中心,向着兽潮蔓延。
每一次挥臂,空气都发出撕裂般的尖啸,无形的力场将成片的噬极兽碾为齑粉。
他像一个孤独的舞者,在世界崩塌的舞台上,跳着献给末日的最后一支探戈。
这片血肉横飞的战场,成了他的舞池;那漫山遍野的妖物,是他卑微的、注定要被碾碎的伴舞。
一瞬间的恍惚,他仿佛看到了一个下着雨的午后,在卡塞尔学院那间永远乱糟糟的宿舍里。
没有遮天蔽日的血色,只有被雨水洗刷过的、灰蒙蒙的窗玻璃。¨6?邀*墈?书\惘′ +已.发^布-嶵′薪¢璋!結/
空气里没有血与焦炭的味道,只有一股淡淡的、发酸的奶味。
那个总是睡不醒的、瘦得像根豆芽菜的衰仔,正举着一盒酸奶,脸上挂着那种让人又好气又好笑的、混杂着“我不是故意的”和“但我觉得问题不大”的表情。
“师兄,”那个声音,像一根极细的线,穿透了此刻震耳欲聋的嘶吼,清晰地在他脑海里响起,“这个好像过期了,但我尝了一口,没事儿,还能吃。”
恍惚间,他又看到了自己的手。
不是现在这双被黑色骨甲包裹、能轻易撕裂钢铁的利爪,而是那双握着村雨、布满老茧的人类的手。
一只更温暖、更柔软的手覆了上来,用一支圆珠笔,在他的掌心,一笔一划地画下了一个歪歪扭扭的六芒星。
他记得夏弥当时那副故作深沉的、仿佛在施展某种古老契约的“练神功”表情,和周围人看怪物一样的眼神。
可笑吗?很可笑。
但那一刻,掌心的温度,却是真实的。
在这片被玛娜生态侵蚀的、冰冷的废土上,在他被“临渊者”这具活体棺材彻底吞噬的深海里,这些记忆就像是遥远海面上,一点点即将熄灭的渔火。`s,w¨k~x¨s_w/.,c~o^m¨
它们微弱,却固执地证明着,他曾经是一个人。
一个会因为过期的酸奶而皱眉,会因为掌心被画上星星而感到一丝荒谬的无奈,会坐在一个衰仔的身边,听他讲那些不着边际的屠龙故事的人。
两种孤独,却在某一个瞬间,遥遥地碰了一下。
“轰——!”
现实的巨响将他从回忆的深渊中猛然拽回。
那白甲噬极兽的攻击,再次擦着他的龙角而过,激起一片刺眼的火花。
那冰冷的、不属于人间的杀意,像一盆冰水,浇灭了最后那点渔火。
他眼中的金色,最后的一丝暖意也褪去了。
湿婆业舞,仍在继续。
只是,那舞步之中,除了毁灭一切的暴怒,更多了一分无可挽回的、死寂的悲伤。
他不再是为了复仇而战,而是为了将所有见证过那份温暖的东西,一同埋葬。
这片天地,就是他盛大的、唯一的葬礼。
然后,他感觉到了。
那道视线。
不是用眼睛,而是用一种更高维度的、纯粹的意志。
那白色的、神明般的身影,远在天边,却仿佛就站在他的灵魂里,静静地、带着一丝孩童般的好奇,审视着他的一举一动。
它看懂了。
它看懂了这支舞的韵律,看懂了这韵律背后,正在疯狂积蓄的、足以将这片天地都彻底清洗的毁灭之力。
它必须打断这支舞!
于是,它动了。
没有征兆,也无视了空间。
它只是从原地消失,下一瞬,便出现在了楚子航的身前,出现在他那支末日之舞最关键的一个节拍点上。
它伸出了一根手指。
一根光洁如玉、修长得仿佛艺术品的手指。
轻描淡写地,点在了楚子航那正在积蓄着毁天灭地之力的胸口。