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冰冷，坚硬，带着某种难以言喻的腐朽腥气。飕嗖小税蛧 已发布最薪蟑洁

刘周的脸颊紧贴着地面，每一次微弱的呼吸都卷起一小蓬细密的尘埃，呛得他喉咙深处泛起一阵压抑不住的、带着血腥味的痒意。他死死咬着牙，将那声咳嗽闷在胸腔里，化为一阵沉闷的、擂鼓般的震动。不是怕惊扰了什么，而是不敢。不敢在这片被称为“黑风崖”的贫民窟深处，发出任何可能引来注意的声响。

寒意，像无数根淬了毒的针，从身下坚硬冰冷的黑石地面钻进骨髓，又在四肢百骸间游走肆虐。这寒意并非纯粹的冰冷，它带着一种更阴险、更粘稠的侵蚀力——骨锈。

玄穹界无处不在的“气”，高等世界赖以运转的根基，对他这个来自囚笼的“飞升者”，却如同最恶毒的诅咒。它无时无刻不在渗透进他这具尚未适应新规则的躯体，沉淀、凝结，化作一种名为“骨锈”的污秽。它们附着在骨骼上，阻塞着本已干涸衰败的经脉，每一次心跳，每一次血液艰难地泵动，都像是在推动着锈迹斑斑、随时会卡死的齿轮。那感觉，钝刀子割肉般绵长，又像有无数细小的虫子在啃噬着骨髓深处。

昔日，他挥手间山河崩碎，星辰摇落。磅礴的真元足以填江倒海，浩瀚的神念能覆盖整个囚笼小世界。他是，是亿万生灵仰望的顶点。而如今……

刘周艰难地、极其缓慢地转动了一下脖子，目光投向身前不远处，那个豁了口的粗陶破碗。碗底，可怜巴巴地躺着几粒沾满灰尘的、米粒大小的东西。它们散发着极其微弱的、几乎难以察觉的温润光泽。

半块灵米饼的碎屑。

这是他三天来唯一的“收获”。从一个衣着还算干净、匆匆路过的低阶修士袖袍里偶然抖落下来的。为了这几粒碎屑，他像一条真正的野狗般扑了过去，在无数道或麻木、或鄙夷、或幸灾乐祸的目光中，用尽最后一丝力气，将它们护在身下，然后才一点一点、无比珍重地挪进了这个破碗里。

食物的香气早已散尽，只剩下一点点残留的、属于高等灵植特有的纯净气息。正是这一点点气息，在昨天夜里，像甘霖一样，稍稍缓解了那深入骨髓的“骨锈”侵蚀之痛，让他没有在寒冷和剧痛中彻底昏死过去。

活下去。

这个念头像烧红的烙铁，烫在他的灵魂深处，支撑着这具残破不堪的躯壳。无论用什么方式，无论付出什么代价。

他舔了舔干裂起皮的嘴唇，喉咙里火烧火燎。目光再次落回那几粒碎屑上。再等一等，再忍一忍。等到这巷子口彻底没人经过，等到夜色再浓重几分，他才敢吃下它们。在玄穹界，哪怕是在这如同世界排泄物堆积地的黑风崖，饥饿本身，也是一种致命的危险信号。

就在这时，沉重的脚步声由远及近，带着金属摩擦的铿锵声，毫不掩饰地踏碎了巷子里的死寂。

刘周的心脏猛地一缩，几乎要从喉咙里跳出来。他下意识地想蜷缩得更紧，把自己更深地埋进墙角的阴影里。然而，身体的僵硬和疼痛让他动作迟缓得像一块朽木。

两个高大魁梧的身影堵住了巷口本就狭窄的光线。他们穿着制式的黑色皮甲，胸口烙着一个狰狞的、仿佛在燃烧的兽首徽记。腰间悬挂着样式奇特的短棍，非金非木，隐隐有能量流动的微光。这是黑风崖巡逻队的“黑犬”。

其中一个长着酒糟鼻的黑犬，目光像秃鹫般扫过巷子，轻易就锁定了墙角那团散发着霉味和死气的“垃圾”。他的视线落在那个豁口的破碗上，落在碗底那几粒可怜的灵米碎屑上。

一丝毫不掩饰的厌恶和轻蔑浮现在他脸上。

“啧，臭虫还没死透？”酒糟鼻的声音粗嘎，像是砂纸摩擦着石头。他抬腿，那只包裹着坚硬皮靴的脚，带着一股恶风，精准无比地踹了过来。

“哐当！”

一声刺耳的碎裂声。

豁口的粗陶碗像个脆弱的鸡蛋壳，瞬间四分五裂。那几粒沾满灰尘、寄托着刘周最后一点活下去希望的灵米碎屑，连同碎裂的陶片一起，被一股蛮横的力量狠狠踢飞，迸溅着，消失在旁边散发着恶臭的污水沟里，连一丝涟漪都没能溅起。

刘周的身体剧烈地颤抖了一下。不是因为疼痛，那靴子并未直接踢到他身上。是因为一种更深沉的、几乎要将灵魂都冻结的冰