这个念头，带着血腥和硝烟的气息，在黑暗中疯狂滋长，最终取代了一切，成为支撑他濒临崩溃意志的唯一支柱！

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不知过了多久，门再次被推开。更浓重的寒气涌了进来。

那三个抬尸体的少年回来了。他们脸色惨白得如同鬼魅，眼神空洞麻木，浑身沾满了泥土和草屑，像是刚从坟墓里爬出来。走在最后的那个少年，手里拎着的铁锹上，还沾着新鲜的、湿漉漉的泥土。

他们沉默地走回自己的铺位，脱掉沾满泥污的外衣，像尸体一样倒了下去，蜷缩起来，身体还在无法控制地微微颤抖着。没人说话。屋子里只剩下死寂和更加浓重的、挥之不去的死亡气息。

刘周也停止了无声的哭泣。他擦干脸上的泪痕，尽管身体依旧冰冷疼痛，尽管恐惧的余悸还在心头萦绕，但他的眼神，在黑暗中却变得异常冰冷和坚定。

他摸索着，将怀里那半块早已冷透、硬得像石头的窝头掏了出来。这是陈七给他的，他省下了一半。他张开嘴，用尽全身力气，狠狠地、一口一口地啃噬着。

坚硬的食物刮擦着食道，带来熟悉的痛楚。但他毫不在意。

咀嚼。吞咽。如同在吞咽着冰冷的石头，也如同在吞咽着这残酷世界的法则——要么变强，要么像王麻子一样，被一张草席裹着，埋进后山的乱葬岗！

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日子，就在这种日复一日的冰冷、鞭打、恶臭、饥饿和死亡的阴影下，缓慢而沉重地向前滚动。

每一天都是前一天的重复，却又更加残酷。卯时初刻冰冷的雨水和鞭子下的马步；清汤寡水、难以下咽的饭食；猪场那令人窒息的恶臭和沉重的粪桶；下午练武场永无止境的拳脚练习和藤鞭的呼啸；还有那间散发着霉味、汗馊味、血腥味和草药味的通铺屋子……

刘周的身体在痛苦中挣扎着适应。手臂上的鞭痕结了痂，又在新一轮的抽打下裂开。手掌磨出了厚厚的老茧，不再惧怕粗糙的铁锹柄和粪桶的铁环。胃袋似乎也习惯了那些粗粝难咽的食物，虽然依旧饥饿，却不再翻江倒海地呕吐。他甚至开始能在冰冷刺骨的雨水中，扎稳那个摇摇欲坠的马步，尽管每一次坚持到最后，都几乎要虚脱。

变化最大的是他的眼神。最初那如同受伤野兽般的疯狂和恐惧渐渐沉淀下去，取而代之的是一种冰冷的、近乎麻木的坚硬。像两块被冻硬了的石头，深嵌在瘦削而开始显出一点轮廓的脸颊上。只有在看向那些蓝衣弟子，或者听到“后山”、“虎威堂”这些字眼时，那冰冷的眼底深处，才会掠过一丝被深深压抑的、如同毒蛇般的恨意。

陈七依旧沉默寡言，像一道影子。他依旧会在刘周最狼狈的时候，不动声色地递过来半块省下的窝头，或者在他摔倒时用力拉他一把。两人很少交谈，但一种在泥泞和鞭子下挣扎求生的、近乎本能的默契，在沉默中悄然滋生。

一个月的时间，在非人的折磨中，如同一个漫长的世纪。

这天傍晚，冰冷的雨水终于停了。阴沉的天空依旧压得很低，但至少没有了那无休无止的冲刷。筋疲力尽的灰衣少年们拖着沉重的步伐回到通铺。没有立刻瘫倒，因为今天是个“特殊”的日子——发饷日。

尽管只是预备役的“耗材”，武馆为了让他们不至于立刻饿死，也为了那点微乎其微的激励，每个月会象征性地发一点铜钱——美其名曰“饭贴”。

管事拿着一个破旧的小布袋，站在通铺门口，手里捏着一份名册。少年们排着队，一个个上前，伸出同样布满老茧和伤口的手。

“张三，五文。”

“李四，五文。”

“王五…嗯？王麻子？死了？划掉！” 管事在名册上随意地划了一道，声音没有任何波澜。

轮到陈七。他默默上前，伸出枯瘦的手掌。

“陈七，五文。” 三枚边缘磨损、带着污迹的铜钱丢在他掌心，发出轻微的叮当声。

陈七攥紧了铜钱，低着头迅速退到一旁，仿佛那是什么烫手的东西。

轮到刘周。他走上前，学着其他人的样子，伸出手。掌心向上，布满训练留下的硬茧和几道尚未愈合的裂口。

管事浑浊的眼睛在他脸上扫过，似乎对这个额头带着疤痕、眼神冰冷的少年还有点印象。他低头在名册上找到名字：“刘周…新来的？嗯，这个月算你半个月…三文！”

三枚同样冰冷、沾着污迹的铜钱，带着一股铁腥味，落入了刘周的掌心。

很轻。三文