七月初，孟梁安带两个刚满两个月的孩子入宫看姜心棠。,3¨芭?墈·书~徃- -首`发′

姜心棠到寝殿外的廊下等。

孟梁安入寝宫来，她笑着下了走廊就去拉孟梁安的手，“安安姐，一路入宫来可热？”

“是有些。”姐妹相见，孟梁安觉得再热也值得。

两名乳娘分别抱着两个孩子站在孟梁安身后。

外头热，姜心棠拉着孟梁安入寝殿，“快到里头，别和孩子晒到了。”

寝殿里置了冰，又有宫扇摇摆着，阴凉有风。

姜心棠拉孟梁安落座后，才对乳娘道：“快把孩子抱过来我看看

春棠和李然回到了文化馆的办公室，窗外的雪还在下，屋内却暖意融融。他们将这次采访的资料整理归档，春棠一边翻阅一边轻声念着母亲们的文字，李然则在一旁认真地做着归类。

“你看这一段。”春棠指着一页泛黄的纸张，“她说：‘我不会写文章，也不会说话，但我能用我的手，为孩子们做出一顿热腾腾的饭。’”

李然点点头：“这些话，比任何文章都动人。”

春棠合上笔记本，靠在椅背上，望着窗外的雪：“有时候我在想，我们是不是真的能帮到她们？还是说，只是我们一厢情愿地觉得她们需要被记录？”

李然放下手中的资料，认真地看着她：“我们不是在帮助，我们是在见证。她们的故事本就存在，只是没人愿意听。而我们，愿意听，也愿意讲。”

春棠沉默了一会儿，嘴角浮现出一抹淡淡的笑意：“是啊，我们愿意听。”

春天再次来临，文化馆门口的海棠花又开了。春棠和李然站在展览厅前，看着新一批母亲的故事被一一布置上墙。这次展览的主题是“母亲的厨房”，讲述的是那些用灶台撑起一个家、用一锅一勺编织一生温柔的母亲们。

展厅中央，摆放着一口老旧的铁锅，旁边是一张泛黄的菜谱，那是母亲亲手写的家常菜做法。/看,书.屋?小`说+网· *更~新`最?全_锅边已经有些锈迹斑斑，但依旧能看得出它曾承载的岁月与温情。

“我妈不会用手机，但她记得我小时候最爱吃的每一道菜。”留言墙上，有一张纸条这样写道。

春棠站在那张留言前，心里一阵柔软。她想起小时候，母亲总是做她最爱吃的红烧肉，哪怕家里并不富裕。她还记得，母亲总是把肉炖得软烂，说这样才容易消化。

展览中，有一段视频采访，是一位年过七旬的母亲，她站在自己家的厨房里，一边炒菜一边说：“我年轻的时候，总想着要学做各种菜，让孩子们吃得好一点。现在年纪大了，手有点抖，但只要孩子们回来，我还是愿意下厨。”

春棠看着她的笑容，心里一阵酸楚。她知道，这就是母亲的爱，不言不语，却深深烙印在每一个细节里。

展览开幕那天，春棠特意邀请了一位特殊的嘉宾??一位来自山区的母亲。她叫张桂芳，今年已经八十多岁了，一辈子没有出过县城，却用一双粗糙的手，养大了五个孩子。

她在展板前站了很久，看着自己的故事被印在墙上，眼里泛起泪光：“我从没想过，我的一生，还能被写下来。”

春棠站在她身旁，轻声说：“您的一生，值得被记住。”

张桂芳笑了，眼角的皱纹像秋日的阳光一样温暖。她摸着墙上的照片，那是她年轻时在厨房做饭的样子，旁边写着她的一句话：“我不识字，也不会说话，但我知道，我要让我的孩子吃饱饭。”

台下响起掌声，许多观众被她的故事感动。春棠看着她，心里一阵柔软。她知道，这些母亲，不是为了被记住才活着，而是因为她们的爱，才值得被记住。

展览期间，留言墙上再次贴满了密密麻麻的纸条。

“我妈总说我太挑食，其实我只是想让她多做几道我喜欢的菜。”

“我妈妈是卖早点的，每天凌晨三点就起床，她做的豆腐脑，是我吃过最好吃的。”

“我妈不会做饭，但她总是努力学，她说她不想让我在外面吃坏肚子。/3\8′看′书·网′ /更~新*最*快,”

“我妈妈已经不在了，但我每